poesia del giorno

Foto caratteristica: Dodengang vicino a Diksmuide nelle Fiandre | © Shutterstock

Ora che sembra non esserci più trattenersi e tutti stanno solo discutendo sulle consegne di armi - che abbia senso o meno, a nessuno importa più - con i cittadini più intelligenti che adeguano rapidamente i propri pacchetti di azioni di conseguenza o tentano la fortuna come lobbisti di armi, Devo pensare sempre più spesso al film consigliatissimo "Lord of War".

“Ci sono oltre 550 milioni di armi da fuoco in circolazione nel mondo. Ciò significa che ogni dodicesima persona su questo pianeta ha una pistola. Questo porta a una domanda: come si armano gli altri undici?" 

Yuri Orlov, Lord of War - Mercante di morte (2005)

Non c'è dubbio, ovviamente l'Ucraina ha bisogno di armi, se possibile le migliori possibili, ma in ogni caso quelle armi che i suoi soldati possono usare e poi anche con le munizioni necessarie ed entrambe in quantità sufficiente.

E ancora più ovviamente questo non si risolverà durante una guerra, ma prima di una guerra! Ma per questo servono politici responsabili e competenti - purtroppo non li abbiamo in Germania né al governo né all'opposizione.

Quindi mi piace ricordartelo di nuovo i miei contributi alla politica degli armamenti e chiudi questo post con una poesia di John McCrae. McCrae era uno scrittore e medico che prestò servizio come ufficiale medico canadese durante la prima guerra mondiale e scrisse questa poesia il 3 maggio 1915, in lutto per un compagno caduto. John McCrae si ammalò a causa del servizio militare e morì il 28 gennaio 1918.

In Flanders Fields

Nei campi delle Fiandre soffiano i papaveri
Tra le croci, fila su fila,
    Che segnano il nostro posto; e nel cielo
    Le allodole, cantando ancora coraggiosamente, volano
Poco sentito tra i cannoni sottostanti.

Siamo i morti. Pochi giorni fa
Abbiamo vissuto, sentito l'alba, visto il tramonto risplendere,
    Amato e amato, e ora mentiamo
        Nei campi delle Fiandre.

Raccogli la nostra lite con il nemico: 
A te dalle mani fallite che gettiamo
    La torcia; sii tuo per tenerlo alto. 
    Se rompi la fede con noi che muoiono
Non dormiremo, anche se i papaveri crescono
        Nei campi delle Fiandre.

John McCrae